最想家的人写 700 字每当我读余光中的《乡愁》，那个女人的身影就会出现在我的脑海里。回忆起那几个小时，她总是牵着你的手，给你讲她的家乡。她提到当时穷困潦倒。你只是看着她的皱纹爬上额头，看着她头发里藏着的白发，看着她加班熬夜形成的眼袋。她轻轻抚摸着你嫩嫩的脸颊，笑着聊着当时的事情，眼里却流出了豆大的泪水。你不耐烦地转过身。这个话题她说了太多遍了。你不明白她为什么还怀念那个荒凉的地方。月色静谧，客厅传来一段微妙的对话。你要不要悄悄看看她在干什么？沙发上坐着一个人影。她在打电话。昏暗的客厅借着昏暗的月光牵强能看到点什么：“妈妈，家里一切都好吗？”她的声音嘶哑，不知道那边在说什么。她渐渐笑了。这是你第一次发现她笑得这么快乐。就像一个孩子得到了她等了很久的礼物，你站在门口看着她，直到那句“你要睡了吗？嗯嗯，晚安。”我不情愿地挂了电话。幸福对每个人都有不同的含义。也许对她来说，幸福就是家里的一个电话。你不禁会想起她年轻时的经历：毕业后，她来到了北京这个繁华又 MoMo 的城市工作，在那里呆了十几年。她只回家过几次。这个小女人自己承担了太多。不知道过了多久，她从沙发上站起来，走到窗前，打开窗户，外面传来蝉鸣，回荡着宁静的夏日色彩，显得很和谐。她手里有一个红色的包，是她上次回家时妈妈给她的。金色的丝线和红色的丝绸充满了她家乡的温暖。一阵风吹来，她抬头看着窗外，特别专注。当你顺着她的目光看去，是一轮明月，月色静谧，精致，祥和。她只是看着，嘴里说着什么，那种“想家，想家”的无奈语气显得憔悴。小时候，乡愁是一枚小小的邮票。我在这里，我妈妈在那里。长大了，乡愁就是一个小小的电话。我这边和我妈都在。你有多希望这一刻的月光更宽阔，让你能包容这个有着恋家心的瘦女人。
